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Sin pretensiones didácticas tan solo informativas, recordatorios de hechos de nuestra Historia, denuncias, gritos desesperados de un marino que se hunde con su barco, de un naufrago de esto que se hunde y que se llama España.

Eres…

Me nombran de poeta, más, yo no lo creo,
poesía son tus ojos de atardecer de otoño,
tus labios de verano infinito,
tu pelo de fragante primavera,
es el calor, en el invierno, de tu candela.
Me dicen de poeta, más, no es mi talento,
es tu cuerpo vibrando entre mis caricias,
poesía son tus susurros ahogados entre mis besos, tu corazón, tu alma, tus huesos…
Me dicen de poeta, pero no,
poesía eres tú, Musa y sustento,
almíbar, ambrosía, el más dulce alimento,
las llamas de mi caldera, la leña de mi fuego,
la sirena de mi mar, mi soñado varadero,
tú eres la luz, el sentimiento, la belleza, la alegría.
A mí me podrán nombrar de poeta,
más solamente tú eres prosa y eres verso…

 

librohojas

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